Amor e Medo

Eu sou você em rabiscos... Riscos portáteis não sentidos de vera... Um milhão de letras-pensamentos Sou teu papel, tua tinta e eu lírico Eu não sou eu! Assim como não sendo lua, não sou mar... Nem estrelas... Não sou eu quem chora... É apenas você a chorar; Molhando minhas páginas em branco.. O retrato de um amante... Que nunca houve! Insira-me em teus sentimentos Que te mostro o pesadelo que sou Num grito surdo lhe explico -EU NÂO EXISTO! SOU SOMENTE QUEM DESEJA SER!

-Encarecidamente peço a todos os cavalheiros, que aqui se encontram, que retirem seus sapatos antes de pisarem neste chão! Cada um tem seu lugar na estante!

Suave brisa ao amanhecer Meus olhos contemplam o sol que brilha sem esquentar Deitado em minha rede e aprecio ao mesmo tempo Aquele sol E a outra lua, que sempre chega antes do anoitecer Espero somente as estrelas chegarem Da sacada vejo a paisagem Observo os pássaros pintando os céus As nuvens de algodão-doce E o maravilhoso mar, indo e vindo... Presenteando a areia com sua bruma.. Presto atenção em seu canto... Com a rede acompanho sua dança.. E assim vamos... Dançando... dançando... dançando... O sono vem... Ao acordar noto as estrelas que tanto esperei...

Lembrar-me-ei das tuas esdrúxulas palavras que me feriram a alma... Palavras estas tão afiadas que poderiam ser comparadas à navalha cega Doeram no fundo do meu Ego! Abriram meu espírito, esfolando meu ser, tal qual ave de rapina dilacerando sua presa Gemi de dor ao te ver partir sem nem ao menos encarar meus olhos Derramei rios salgados por estes ao não te ver voltar EU sangrei... Para mais tarde descobrir que jamais te amei Nada passou de uma amarga paixão...

Algum tempo para respirar As letras saem de mim em fúria, Como um rio quando derruba as barreiras que o impedem de seguir seu percurso... Saem sem ao menos me permitir pensar Frases tem vida própria Escrevo, mas não sou eu quem as controla... Elas me dominam! São letras, palavras e versos São estrofes e prosas Que decidem a hora de chegar! Elas passam por tudo que não passei São as minhas metáforas Tatuadas no coração Escritas nessa folha que palpita... Elas passam por tudo que não passei Sentem o que não senti Elas gritam meu silêncio Essa tinta negra mancha o branco não por que meus versos me descrevem Mas em verdade, tudo acontece por elas me escreverem...

O gosto mais fino se encontra na pureza do não ser e do não ter... Obtem-se observando, somente observando... Degustar o improvável é torna real o que é mais imaginário, E tornar imaginario o real é basicamente ser o que nunca se poderia transformar. Triste, porém inevitável. Mentiras e ilusões são estátuas da nossa insana vida; Elas ficam lá... paradas olhando para nós... E nós não a enchergamos; Elas são estátuas, são mortas! Acreditamos que são estátuas, mas que não são sonhos! Achamos que, se quebrarem, elas morrem, mas não sangram.. Como poderiam? Provar o impossível é degustar o imaginário real.

A areia fina e branca, como a cor da pele da moça, como a moça que é somente do mar. Persisti em rouba-la, disfarçadamente, enquanto a maré baixava um pouco Furtei-a da areia para o meu peito, no entanto esta escapou, sorrateira, entre os dedos causando-me um desespero por não ser mar. Vou flertar com todos os cristais de areia até encontrar a moça que não há de me escapar. Há de ser minha ou hei de ser mar.